Je regrette de ne pas t'avoir dit toutes ces choses pour ton bien. Je regrette d'avoir tout caché, d'avoir essayé d'étouffer ce feu qui me consumait pour t'en protéger, toi qui était déjà si abimée. Je regrette de ne pas avoir parler de ce que je vivais, parce que je pensais sincèrement que tu t'en fichais. De ne pas t'avoir dit une dernière fois que je t'aimais, parce je savais que toi, tu ne m'aimais pas. Je regrette de ne pas t'avoir tendu la main une dernière fois, de m'être sauvé de ce cauchemar, d'avoir largué les amarres. J'ai sûrement été égoïste à tes yeux, mais comment faire autrement quand de partout de chercher mieux, de trouver plus généreux? J'ai échoué dans ma mission de te protéger, je l'admets.

A présent je marche sur les terres calcinées de mon esprit, je contemple le vide que tu as laissé. Les cicatrices sont des dunes sur lesquelles je trébuche de temps en temps, puis je me relève, par nécessité. J'essaye de tuer ce qu'il reste par tous les moyens possibles : je coupe les vivres, je brûle. Je rend mon corps entièrement stérile, car je hais l'idée que quelque chose revit après ton départ. Je me prive de cette joie pour me punir, car j'ai tant de choses à me reprocher. T'aimer était une erreur monumentale, et croire que cet amour était réciproque l'était encore plus. Mais ça, je ne te le dirai pas, jamais tu ne l'entendra. Si tu voyais ceci, tu ne devinerais même pas que c'est moi.